Con l'aria stanca del giocatore che piange sull'ultima sconfitta si ergono i tuoi muri neri Poco importa del gelido vento del nord delle bufere di neve del ghiaccio che penzola dai nasi delle tue torri gotiche Acre é l'odore del carbone che brucia nei tuoi visceri acre é il fumo che veste a lutto ogni cosa ma il tuo severo vestito é ornato dai bagliori d'oro barocco e sotto il nero sono infiniti colori a monito della tua reale grandezza dove palpitò il cuore d'Europa